Descubre por qué separar tu vida personal de tu proyecto de medios es crucial

Capítulo 1: Separa — lo personal de lo comercial

Ahora viene una fórmula. Simple, probada, de esas que después de escucharla te dan ganas de darte un golpe en la frente y decir «joder, claro». La aplicas — y todo encaja. Te lo prometo.

¿Preparado? Aquí va: no mezcles tu blog personal con un proyecto de medios. Son cosas distintas. Completamente distintas.

Para.

¿Conoces ese momento en las películas antiguas? La historia avanza, coge ritmo — y de repente la película se rompe. Pantalla en blanco. Aparece un tío cualquiera y suelta gilipolleces. O simplemente te golpea con el silencio.

Pues en la vida ese momento también tiene que ocurrir. Si no — estás jodido.

Porque ahora mismo en tu cabeza todo empieza a mezclarse.

Blog personal, profesional — ¿cuál es la diferencia? ¿Cuál llevo? ¿Los dos? ¿Cuándo voy a tener tiempo? ¿Cuántos posts de engagement, cuántos de venta? ¿De qué hablo? ¿Qué acción útil propongo?

Y no es que sean tonterías.

Son herramientas reales, probadas durante años:

• calendario de contenido para el mes siguiente
• proporción 40/30/20/10 — experto, engagement, venta, personal
• calendario editorial con fechas límite
• guía de tono de voz de catorce páginas
• análisis del público objetivo por dolores y deseos
• embudo de calentamiento
• KPIs de alcance y engagement

Los profesionales del marketing y los media managers saben lo que hacen — y estas reglas funcionan. Para proyectos de medios.

Pero hoy me apetece hacer el

Hoy hablamos de blogs personales. De los que escriben porque no pueden no escribir — no porque en el calendario pone «viernes, post experto».

El blog personal — eres tú. Complejo, contradictorio, impredecible.

Hoy te cabrea una cosa, mañana — algo completamente distinto. La vida te está machacando — y aun así escribes.

A mí me pasó en 2022.

Rusia invadió Ucrania. Cerré el blog en ruso — no podía seguir como antes. Inmigración. Estoy hecho polvo. ¿De qué escribo? ¿Cómo encuentro curro?

Hipótesis:

• demuestro lo que sé — encuentro clientes
• o demuestro lo que sé hacer — encuentro empleador
• o simplemente escribo lo que me cabrea

Pruebo todo a la vez. Voy para aquí, luego para allá, luego vuelta atrás.

Poco a poco vas enderezando el rumbo. Te calmas. Te pones en tus raíles.

Pero a veces la aguja sigue girando en direcciones inesperadas. El blog ha pasado por una docena de reencarnaciones — igual que yo.

El proyecto de medios — es cuando abres las analíticas antes que el editor de texto.

¿Quién leyó ayer? ¿De dónde vinieron — del buscador, de recomendaciones, de la newsletter? ¿Qué post convirtió en suscripción?

Todavía no has escrito ni una palabra — y ya sabes qué tienes que escribir. Porque los datos te lo han dicho.

El proyecto tiene objetivo, métricas, fechas límite.

Tiene avatar de cliente — mujer, 28–35, Madrid, ingresos por encima de la media, le duele la autoestima.

Tiene calendario de contenido para tres semanas: aquí experto, aquí engagement, aquí venta, y aquí — historia personal (pero que también trabaja para el embudo).

Tiene tests A/B de titulares.

Tiene parámetros UTM en cada enlace.

Tiene claro cuándo su audiencia está online — martes, 19:47, más menos doce minutos.

¿Y sabes qué? Funciona. En serio.

Es toda una industria con métodos probados, presupuestos grandes y resultados reales.

El proyecto de medios puede ser sobre ti — pero no eres tú. Es un negocio con tu cara en la portada.

Cuando mezclas lo personal con lo proyectual — empieza la destrucción. Silenciosa, imperceptible, pero irreversible.

Esto es lo que pasa.

Quieres escribir algo. Algo que realmente te cabrea — quizá sobre política, quizá sobre el divorcio de un amigo, quizá sobre cómo la cagaste la semana pasada.

Los dedos ya sobre el teclado.

Y entonces se activa:

«¿A mi audiencia le interesará esto? ¿Encaja con mi posicionamiento? ¿Se darán de baja? ¿Qué dirá el partner con el que hacemos la colaboración la semana que viene?»

Te desinflas. Cierras el portátil. No escribes.

Porque tú — sin darte cuenta — has hecho que tu núcleo, tu esencia, se someta a la voluntad del lector colectivo.

Y ese lector colectivo — es un avatar de una tabla de marketing. No lo entiendes bien. Cambia cada trimestre — junto con las tendencias y los algoritmos. Y tú intentas adaptarte a un fantasma.

Esto es destructivo. Para la psique. Para la motivación. Para ese nervio que hace que un texto esté vivo.

Solución: separa.

Puedes tener los canales que quieras. Y cada uno — con su propia tarea.

No hace falta meter toda tu vida en una sola ventana.

Puedes hacer una tarjeta de visita — casos, portfolio, «esto es lo que sé hacer, así es como se trabaja conmigo».

No necesitas suscriptores. La gente te encuentra por el boca a boca o por el buscador, mira, contrata.

Se hace en una semana, funciona durante años. Ningún calendario de contenido — solo un escaparate.

Puedes tener un canal profesional — para colegas, para el sector. Análisis, opiniones, club.

Ahí eres el experto con posición. Eso ya es un proyecto — pero sabes a lo que te apuntas. Conscientemente.

Puedes ir a la divulgación — «introduzco a la gente en el tema».

Ahí hay un sistema de valores, no algo personal. Eres mediador entre el conocimiento y la audiencia. Tú como persona puedes no estar ahí en absoluto.

O puedes — blog personal. Para tu manada. Para los que te interesan tal como eres.

Sin filtros de posicionamiento, sin avatares, sin embudos. Solo tú — con todo tu caos.

Un conocido blogger de negocios tiene un canal sobre inversiones y política.

Propuesta clara: «el estilo de vida correcto».

Nada de lifestyle, nada de fotos con cachimba — aunque la cachimba, las fiestas y los viajes son gran parte de su vida.

Porque la cachimba no trabaja para el objetivo del canal. Es una elección consciente.

Esto no es hipocresía. Es separación: aquí el proyecto, aquí yo. El proyecto — producto. Yo — persona.

Y lo uno no molesta a lo otro — mientras no confundas qué es qué.

Los canales pueden ser experimentales.

Lo lanzaste — no funcionó — vale, lo abandonas. Lanzas otro — funciona. Que cueza a fuego lento.

Lo importante — no esperar que te presentes al mundo y el mundo haga cola inmediatamente.

Eso no pasa. Y no debería.

Yo tuve un proyecto así. Y la fórmula funcionaba — hasta que dejó de hacerlo.

Capítulo 2: Caso práctico — cómo quedarte solo con lo que mola

Tuve un proyecto — NotNowSchool. Instagram sobre soft skills.

Carruseles, reels, stories. Pero no contenido corporativo ñoño del tipo «cinco pasos hacia el éxito exitoso».

Todo se basaba en neurociencia cognitiva — cómo el cerebro realmente aprende, toma decisiones, forma hábitos.

El tono era simple: venga, podéis, cuidándoos a vosotros mismos.

Era un juego. Energía pura.

Inventaba formatos, probaba ideas, disfrutaba de la libertad.

Sin límites — hoy un carrusel sobre procrastinación, mañana un reel sobre cómo funciona la atención. Pasado mañana — un análisis de un sesgo cognitivo a través de un meme.

Todo vivo, todo auténtico.

Katia trabajaba conmigo en la fábrica de helicópteros Mil. Departamento de protocolo — reuniones con delegaciones, documentación, eventos.

Éramos amigos.

En 2020 me mudé a España. El primer año — adaptación, papeles, idioma.

Y luego decidimos: basta de hacer el

Katia se encargó de la estrategia y la producción. Yo — de la parte creativa.

Lanzamos cursos, herramientas de autodiagnóstico. Apareció Selfology — un framework de autoconocimiento.

Katia contaba los números, construía embudos, negociaba colaboraciones.

Yo grababa contenido, inventaba formatos, era la cara del proyecto.

Y funcionaba. La fórmula del outsourcing en estado puro: lo aburrido — para Katia, lo que mola — para mí.

El dinero llegó. El proyecto creció. Todo encajaba.

Veinticuatro de febrero de dos mil veintidós.

Un mes estuve en shock. No podía trabajar, no podía pensar, no podía imaginar cómo algo así era siquiera posible.

Rusia invadió Ucrania. Tanques. Misiles. Refugios antibombas. Gente con la que crecí — en bandos opuestos.

Perdí el contacto con mi audiencia. No entendía — ¿quién es esta gente? ¿Cómo les hablo? ¿Quiero siquiera decirles algo?

Y sobre todo — ¿en nombre de quién?

Aquí tengo que explicar algo.

Crecí en San Petersburgo, pero mis raíces son ucranianas. En el colegio me hacían bullying por eso. No solo los niños — los profesores también.

«De segunda clase». Jojol. Maleta-estación. Crueldad infantil multiplicada por indiferencia adulta.

Hice lo que hacen los niños en esas situaciones — me mimetizé. Adopté la identidad rusa. Y no formalmente — de verdad.

Iba a protestas por la democracia. Creía en el cambio. Bolótnaya, Navalni, «Rusia será libre».

Era mi país — luchaba por él.

Cuando quedó claro que luchar era inútil — me fui. A España. Todavía no por la guerra — por la desesperanza. Por la sensación de que todo era absurdo.

Y entonces llegó febrero.

Y en España me encontré en el vacío.

Los rusos me odian — porque me fui, traidor. Los ucranianos me odian — porque tengo pasaporte ruso, así que soy cómplice. Los españoles no entienden — les da igual de quién es Crimea.

¿Quién soy? ¿De dónde? ¿A quién pertenezco? ¿Qué coño está pasando?

Pérdida total de identidad. No abstracta, de un libro de psicología — real, física.

Cuando te despiertas y no sabes en qué idioma pensar.

Cerré NotNowSchool. No porque el proyecto funcionara mal — funcionaba. No porque la fórmula del outsourcing se rompiera — era perfecta.

Sino porque el proyecto dejó de ser yo. No sabía quién era. Y por tanto — no sabía en nombre de quién hablaba.

Puedes externalizar lo aburrido. Puedes delegar estrategia, producción, analítica.

Pero no puedes externalizarte a ti mismo.

El blog — eres tú. Cuando tú te rompes — el blog se rompe contigo. Y eso es normal. No es un fracaso. Es honestidad.

Capítulo 3: Y quizá no necesitas un blog en absoluto

Después de cerrar NotNowSchool no me detuve. Al contrario — empecé a correr más rápido.

Estudiaba. Programaba. Cogía trabajillos.

Empecé a escribir sobre digital y product management — un tema que conocía después de Kamov y Krasny Kvadrat.

El impulso de escribir estaba ahí — las manos me tiraban hacia el teclado. Pero por dentro estaba vacío.

La herida dolía. La autoestima — hecha polvo.

No entendía sobre qué escribir. Mejor dicho — no entendía en nombre de quién.

El yo de antes había desaparecido. El nuevo todavía no había llegado.

Y en ese intervalo llenaba el tiempo con formación infinita, cursos, actividades — lo que fuera con tal de no caer en el silencio. Porque en el silencio daba miedo.

El último trabajillo me remató.

Ya no recuerdo los detalles — solo recuerdo que después de aquello no podía más. Físicamente.

Con solo intentar pensar en algo de trabajo — me mareaba. Luego empezaban las náuseas. El cuerpo se negaba a encender el cerebro.

Me puse a trabajar de camarero de barra. Dejé de pensar.

Solo trabajo físico — corres por la barra, sonríes a los clientes, limpias la encimera, sirves.

Las manos ocupadas, la cabeza vacía. Ni un solo pensamiento.

Y durante un tiempo incluso disfruté de ese vacío — de poder simplemente moverme, sin decidir nada.

Y entonces el cerebro empezó a reclamar volver. El cuerpo no le dejaba.

Me encontré atrapado — ni adelante ni atrás. No puedo pensar, no puedo no pensar.

Intento de suicidio. Setenta y tres segundos de muerte clínica. Fracturas. Discapacidad.

Cinco meses después — en cuanto pude teclear — empecé inmediatamente.

No porque quisiera volver al blogging. Sino porque no quedaba nada más.

Las manos funcionaban. La cabeza — más o menos. Entonces, podía escribir.

Pero todo era diferente. Más difícil. Más lento.

Como caminar por un pantano — cada paso requiere esfuerzo y te hunde de vuelta.

A veces conseguía salir a la superficie y escribir un post. Uno. Luego — silencio durante semanas.

Luego — otro más. Porque el impulso no había desaparecido. Solo se había vuelto más silencioso.

El verdadero regreso está pasando ahora. No pasó — está pasando.

Este post — es parte del proceso. No el final, no un punto. Un paso.

No hay fórmula. No hay truco. No hay cinco pasos. El título mintió.

No puedes externalizar el dolor. No puedes externalizar el burnout. No puedes externalizarte a ti mismo.

El blog — eres tú. Cuando tú estás — él está. Cuando tú no estás — él no está.

Y ninguna fórmula va a cambiar eso.

Este post está escrito. El siguiente — no sé. Pero este — lo escribí.